Nesta calor abafante

O sol e as Cíes pintan de cór e lume esta noite de insomne calor

Ría de Vigo, antonte

Il est trop tard

2009

2013

Pendant que je dormais, pendant que je rêvais 

Les aiguilles ont tourné, il est trop tard 

Mon enfance est si loin, il est déjà demain 

Passe passe le temps, il n'y en a plus pour très longtemps 

Pendant que je t'aimais, pendant que je t'avais 

L'amour s'en est allé, il est trop tard 

Tu étais si jolie, je suis seul dans mon lit 

Passe passe le temps, il n'y en a plus pour très longtemps 

Pendant que je chantais ma chère liberté 

D'autres l'ont enchaînée, il est trop tard 

Certains se sont battus, moi je n'ai jamais su 

Passe passe le temps, il n'y en a plus pour très longtemps 

 Pourtant je vis toujours, pourtant je fais l'amour 

M'arrive même de chanter sur ma guitare 

Pour l'enfant que j'étais, pour l'enfant que j'ai fait 

Passe passe le temps, il n'y en a plus pour très longtemps 

 Pendant que je chantais, pendais que je t'aimais 

Pendant que je rêvais il était encore temps

Geroges Moustaki

Moustaki no corazón

Dir' qu'il faudra mourir encore,
Moi qui suis souvent déjà mort,
Oui mort d'amour et de plaisir.
De quoi pourrais-je mieux mourir?

Soños rotos

A penas asomaron a súa alma de papel ás beirarrúas, o seu tempo estaba contado. 

Esta cidade non perdoa a ousadía da beleza anónima sobre os seus muros derrotados.

Apenas asomaron su alma de papel a las aceras, su tiempo estaba contado.

Esta ciudad no perdona la osadía anónima sobre sus muros derrotados.

Vigo centro

Chegará a primavera

Abarca o vello xardín da Alameda viguesa, axitando a memoria dos paseantes coas súas vafaradas de arrecendo fondo e agridoce.
Cada unha das milleiras flores albas do loureiro real exclama: vén outro ano, vén a primavera: axiña pasarán os malos e fríos tempos do noso longo e duro inverno.
E murmurian: voltarán as esperanzas e os desexos.

Abraza el viejo jardín de la Alameda viguesa, agitando la memoria de los paseante scon sus vaharadas de olor hondo y agridulce.
Cada una de las miles de flores albas del laurel real exclama: viene otro año, viene la primavera: pronto pasarán los malos y fríos tiempos de nuesto largo y duro invierno.
Y susurran: volverán las esperanzas y los deseos.

Alameda, Vigo 16.02.2013

O proxecto do Capital

Setúbal, Portugal

Que estabamos esperando?

Soño dunha tarde de inverno

Acadar Punta Cabalo a lombos do arco da vella, baixo a galerna

Alcanzar Punta Cabalo a lomos del arco iris, bajo la galerna

Peirao de pasaxeiros, Vigo

2013

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos
los negros, sus manos negras
los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte.

—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—Una rosa y un clavel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—El sable del coronel...
—¡Cierra la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—La paloma y el laurel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—El gusano y el ciempiés...
—¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo:
abre la muralla;
al veneno y al puñal:
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena:
abre la muralla;
al diente de la serpiente:
cierra la muralla;
al corazón del amigo:
abre la muralla;
al ruiseñor en la flor…

Alcemos esta muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras
los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte.

Al corazón del amigo:
abre la muralla;
al veneno y al puñal:
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena:
abre la muralla;
al diente de la serpiente:
cierra la muralla;
al corazón del amigo:
abre la muralla;
al ruiseñor en la flor…ABRE LA MURALLA!

Nicolás Guillén

Francón, Cangas

Les amours finissent un jour

Les amours finissent un jour,
Les amants ne s'aiment qu'un temps.
A quoi bon te regretter, mon bel amour d'un été ?
Voici déjà venir l'hiver;
Bientôt le ciel sera couvert
De gros nuages plus lourds
Que notre chagrin d'amour.
Les amours finissent un jour,
Les amants ne s'aiment qu'un temps.
A quoi bon penser à moi ?
Il y a d'autres que moi
Pour dire les mots que tu attends,
Pour t'offrir de nouveaux printemps
Pour oublier le passé,
Pour le faire recommencer.
Les amours finissent un jour,
Les amants ne s'aiment qu'un temps.
A quoi bon se déchirer,
Pourquoi souffrir ou pleurer?
Rien de nouveau sous le soleil,
Tout est tellement, tellement pareil.
Il vaudra mieux désormais
Oublier comme on s'aimait.
Les amours finissent un jour,
Les amants ne s'aiment qu'un temps,
Mais nous deux, c'était différent:
On aurait pu s'aimer longtemps, longtemps, longtemps.
[Georges Moustaki]

Espigón RCNáutico de Vigo

Nas dársenas de Beiramar #2

   

Dársenas de Beiramar, Vigo

Nas dársenas da Beiramar

 

Nas dársenas da beiramar, no arrecendo portuario de breas, guanos e salitre, o meu mundo flúe entre os chíos de carráns e gaivotas.
Nas dársenas da beiramar fabrico insólitas estrelas que nadan inquedas ao son da solaina e do bris.
Nos lienzos de aceiro dos arrastreiros recén pintados inscríbense as mareas.
Alí, entre as ondas só esbozadas, atopo un reflexo do posible e reconcíliome con esta cidade maltratada.

En las dársenas de orillamar, en el perfume portuario de breas, guanos y salitre, mi mundo fluye entre los chillidos de charranes y gaviotas.
En las dársenas de orillamar, fabrico insólitas estrellas que nadan inquietas al son de la solana y de la brisa.
En los lienzos de acero de los arrastreros recién pintados se inscriben las mareas.
Allí, entre las olas solo esbozadas, encuentro un reflejo de lo posible y me reconcilio con esta ciudad maltratada.

Beiramar, porto de Vigo

Vaise o verán

Fóiseme o verán, cos golpes xa sen forza do sol poñente nas chorimas de Aldana, serpenteando nas augas baixas de setembro, abandoando xa desfeitos os colares de cunchas do Atlántico nos cemiterios plateados das pozas das restingas.
Fóiseme co bris fresco que abanea, nun adeus, as pallas ventureiras dos cantís e os axóuxeres dos xuncos ribeireños: ata logo, ata logo...
E como quen non quere a cousa, váiseme co monte tinguido da flor da uz e do salouco final do cardo da ribeira que se resiste a deixar de ser estrela.
Vaise, ao cabo, glorioso de tormentas sobre as Cíes, abríndolle á cámara, de novo, a saudade dos grises, dos ocres e amarelos doutro outono que desperta.

Se me fue el verano, con los golpes, ya sin fuerza, del sol poniente en la flor del tojo de Aldana, serpenteando en las aguas bajas de septiembre, abandonando ya desechos los collares de conchas del Atlántico en los cementerios plateados de las pozas de las restingas. 
Se me fue con la brisa fresca que abanea, en un adiós, las pajas ventureras de los cantiles y  los sonajeros de los juncos ribereños: hasta luego, hasta luego...
Y como quien no quiere la cosa, se me va con el monte teñido de la flor del brezo y do gemido final del cardo de las dunas que se resiste a dejar de ser estrella.
Se va, finalmente, glorioso de tormentas sobre las Cíes, abriéndole a la cámara, de nuevo, la saudade de los grises, de los ocres y amarillos de otro otoño que despierta.

Ría de Aldán / Ría de Vigo (última foto)