Neil Armstrong

Tiña doce anos e a penas puiden conter o sono en branco e negro daquela madrugada; na dormevela creín que só meu pai e mais eu eramos testemuñas do que estaba a ocorrer alí, no marco daquel Silvania extraordinario, no branco horizonte redondo do espazo soñado sobre as nosas cabezas.
Cada vez que ela asoma de novo  e gardo os seus ollos coa miña cámara, lembro aquel día no que Neil Armstrong, meu pai e mais eu, deixamos a nosa pegada na lúa e no vello salón da nosa casa destruída.
Só para agradecerche aquela madrugada, na dormevela adolescente, meu pai, eu, e o soño da lúa compartido.

Tenía doce años y apenas pude contener el sueño en blanco y negro de aquella madrugada; en la duermevela creí que sólo mi padre y yo eramos testigos de lo que estaba ocurriendo allí, en el marco de aquel Silvania estraordinario, en el blanco horizonte redondo del espacio soñado sobre nuestras cabezas. 
Cada vez que ella asoma de nuevo y guardo sus ojos con mi cámara, recuerdo aquel día en el que Neil Armstrong, mi padre y yo, dejamos nuestra huella en la luna y en el viejo salón de mi casa destruída.  
Sólo para agradecerte aquella madrigada, en la duermevela adolescente, mi padre, yo, y el sueño de la luna compartido.

O espazo dende o meu balcón

Lagoelas, Cangas

Metal de mar (∝)

Alfa
Soñan, varados, que todo volverá ao principio de ondas feridas e inormes cardumes atrapados, bodegas cheas, Namibia, Gran Sol, Terranova, Mar do Norte.
No sol primeiro da tarde do Berbés, a queixa do aceiro é ferruxe esbarando polos cascos, bágoas vermellas por un tempo que xa ninguén reiniciará.

Sueñan, varados, que todo volverá al principio de olas heridas y enormes cardúmenes atrapados, bodegas llenas, Namibia, Gran Sol, Terranova, Mar del Norte.
En el sol primero de la tarde de O Berbés, la queja del acero es óxido resbalando por los cascos, lágrimas rojas por un tiempo que ya nadie reiniciará.

Dársena do Berbés, Vigo

Metal de mar

Os cascos dos barcos, feridos de océano, sangan o ferruxe do Atlántico esquilmado, contabilizan o fin das súas singladuras, sinalan a terra e os despeces. Os pesqueiros do porto de Vigo, máis que atracados, varados, capturan a paleta ocre e añil dos horizontes de Cíes bañados polo sol trala galerna. Se apalpo o seu aceiro canso sinto prolongárseme a pel na marea vívida e fría na que sobreviven, e fondeo eu tamén entre os chíos dos pirrís e as azas despregadas ao sol do cormorán, como un arrolo no que pecho os ollos e acougo no deixar fluir deste tempo de verán que quero infindo.
Eles e mais eu no colo da dársena do Berbés das augas calmas.

Los cascos de los barcos, heridos de océano, sangran el óxido del Atlántico esquilmado, contabilizan el fin de sus singladuras, señalan la tierra y los desguaces. Los pesqueros del puerto de Vigo, más que atracados, varado, capturan la paleta ocre y añil de los horizontes de Cíes bañados por el sol tras la galerna. Si palpo su acero cansado siento prolongárseme la piel en la marea vívida y fría en la que sobreviven y fondeo yo también entre los chillidos de los charranes e las alas desplegadas al sol del cormorán, como un arrullo en el que cierro los ojos y descanso en el dejar fluir de este tiempo de verano que quiero infinito.
Ellos y yo en el regazo de la dársena de O Berbés de las aguas calmas.

Dársena do Berbés, Vigo

Entre o branco e o negro

 

Discorren as sombras da cidade, fuxindo do túnel, arrastrando as antigas olladas perdidas. Deica o final.

Discurren las sombras de la ciudad, huyendo del túnel, arrastrando las antiguas miradas perdidas. Hasta el final.

Vigo, Berbés

Vigo, Marqués de Valladares

Raxó

Gatos

Mil batallas, príncipe das rúas

Perdidas nos prados

 

Entre os tréboles, diminutas: tan soas, tan delicadas, tan bellas!

Milagres dos ourives que habitan os prados

Hala Celta! en primeira!!

En ocasións así, as pequenas alegrías funden o persoal co colectivo, e o goce multiplícase

Celebración do ascenso do Celta de Vigo a Primeira División de Fútbol. Praza de América, Vigo

Na vella conserveira do Hío

 
Só antronte, as mans de mulleres do mar de Aldán acariñaban feixes de xoubas que deitaban no aceite de metal, aquí mesmo, onde dormen para sempre os restos da arribazón fabril; cristais rotos dun tempo fallido. Fiestras que se abren dende a nada á salitre. Un ollo suplicante que marca o fin dun tempo de traineras e racús. Só hai nada envolvida nestes muros que respiran, xa sen nada que acobillar, máis que saudades. Non hai voces de capataces, nin son de máis máquina cá do marés medrando no vello peirao arriba, reclamando. Non hai muros, só ventáns que buscan ferir as veas das paredes, para que entren as aves mariñas a devorar os esqueletes de sardiñas, rinchas, xurelos e alcriques que xacen nas pantasmas da memoria rota da factoría.
Só un ollo que te observa e te interroga entre tanto baleiro e tanta beleza do xa non.
Alí enfronte, baixo as espadanas de san Cibrán, na vella aldana, nos líquenes do cemiterio mariño, un nome nunha lápida lémbranme que, dalgunha maneira, eu tamén son de alí: de vellas historias e vellas perdas.


Sólo anteayer, las manos de mujeres del mar de Aldán acariciaban haces de xoubas que acostaban en el aceite de meral, aquí mismo, donde duermen para siempre los restos de la arribazón fabril; cristales rotos de un tiempo fallido. Ventanas que se abren desde la nada al salitre. Un ojo suplicante que marca el fin de un tiempo de traineras y racús. Sólo hay nada envuelta en estos muros que respiran, ta sin nada que esconder, más que saudades. No hay voces de capataces, ni sonido de más máquina que la de la marea creciendo en el viejo muelle arriba, reclamando. No hai muros, sólo ventanas que buscan herir las venas de las paredes, para que entren las aves marinas a devorar los esqueletos de sardinas, caballas, jurelos y agujas que yacen en los fantasmas de la memoria rota de la factoría.
Sólo un ojo que te observa y te interroga entre tanto vacío y tanta belleza del ya no.
Allí enfrente, bajo el campanario de san Cibrán, en la vieja aldana, en los líquenes del cementerio marino, un nombre en una lápida me recuerda que, de alguna manera, yo también soy de allí: de viejas historias y viejas pérdidas.

Antiga Fábrica de Curbera, Hío, Aldán

Máis alá

Solteime a voar, vermello e negro, tralas illas

Me solté a volar, rojo y negro, tras las islas

Columnas do ceo

Ría de Vigo

Paredes do Raval

La orquídea de acero #55

Amarte en esta guerra que nos va desgastando 

y enriqueciendo. 

Amarte sin pensar en el minuto que se escurre 

y que acerca el adiós al tiempo de los besos. 

Amarte en esta guerra que peleamos, amor,

 con piernas y con brazos. 

Amarte con el miedo colgado a la garganta. 

Amarte sin saber el día del adiós o del encuentro. 

Amarte porque hoy salió el sol entre nuestros cuerpos 

apretados 

y tuvimos una sonrisa soñolienta en la mañana. 

Amarte en toda esta incertidumbre, 

sintiendo que este amor es un regalo, 

una tregua entre tanto dolor y tanta bala, 

un momento inserto en la batalla, 

para recordar cómo necesita la piel de la caricia 

en este quererte, amor, 

encerrada en un triángulo de tierra.

Gioconda Belli

Aí a vén ¡a primavera!

Gabeando pola arteria das plantas ventureiras, abrolla na beiramar a primavera. Lenemente, no  fluir vermello da ponla ergueita, asoman tímidos os gromos para otear se é certo que o vida continúa e o bris aínda sopla.
Alí, onde as gamelas arrólanse no colo das augas rasas de Moaña. Alí onde, neste serán de febreiro,  vemos calmos pasar o tempo e deitarse o sol.

Trepando por las venas de las plantas ventureras, brota en la orilla del mar la primavera. Suavemente, en el fluir rojo de la rama erguida, asoman tímidos los brotes para otear si es cierto que la vida continúa y la brisa todavía sopla.
Allí, donde las gamelas se acunan en el regazo de las aguas someras de Moaña. Allí donde, en esta tarde de febrero, vemos tranquilos pasar el tiempo y acostarse el sol.

Moaña. Galicia

Amo los mundos sutiles

yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón.

Vigo

No destrozado perfil urbano de Vigo, o Paseo de Alfonso XII, a Panificadora e o Castro, conservan aínda algo do que puido ser. Un procesado agresivo para destacar os detalles.

En el destrozado perfil urbano de Vigo, el Paseo de Alfonso XII, la Panificadora y O Castro, aún conservan algo de lo que pudo ser.

Vigo, vista parcial dende o Berbés

A miña primeira foto en estudo

Nun curso sobre retrato e publicidade ao que asistín na Coruña. Penso que esta é a única foto que se salva das que fixen.
Modelo: María Carus

A lúa, agora mesmo

Para todos os lobishome, lunáticos e selenitas que algunha vez somos:

Outono, o Vao

O outono tráenos a urdimbre que sustenta a vida, a promesa de revivir: mil minuteiros perdidos no ar, rachando o ceo.

El otoño nos trae la urdimbre que sustenta la vida, la promesa de revivir: mil minuteros perdidos en el aire, rompiendo el cielo.


Vigo, praia do Vao

Pompas

Indefectiblemente, as pompas estouran e desaparecen para sempre. Coa mesma futilidade coa que foron creadas, estúpidas e efímeras, esváense no ar sen deixar pegada nin rastro: ou tal vez só unhas poucas pingas molestas de xabrón.
A pedra, redonda, a cordel, solar e pacientemente labrada polo mestre canteiro e o tempo, permanece.

Indefectiblemente, las pompas explotan y desaparecen para siempre. Con la misma futilidad con la que fueron creadas, estúpidas y efímeras, se desvanecen en el aire sin dejar huella ni rastro: o, tal vez, sólo unas pocas gotas molestas de jabón.
La piedra, redonda, a cordel, solar e pacientemente labrada por el maestro cantero y el tiempo, permanece.

Vigo, antigo Cárcere, despois Pazo de Xustiza, agora Museo de Arte Contemporánea

Amarres, 1992

Son anos de galernas e marés, Malpica de Bergantiños, amarrado de norais e estachas, fíos que tecen o debalar do tempo, madeiras cicatrizadas de salitre e pintura ferida, saudades. Un só carrete de 36 diapositivas agfachrome para describir sensacións ocres. A pequena Pentax MX, compañeira --aínda hoxe-- da mirada, naquela mañán sen rumo nin singladura. Todas e cada unha das 36 fotografías daquel día de 1992 acubillaron con complicidade o momento --decisivo?-- condensando desacougos e esperanzas, amarradas ao tempo de calquera ferro portuario, agochadas en cada nasa para descansar nos engados do Atlántico: restos da arribazón.

Son años de galernas y mareas, Malpica de Bergantiños, amarrado de norays y estachas, hilos que tejen el decaer del tiempo, maderas cicatrizadas de salitre y pintura herida, saudades. Un sólo carrete de 36 diapositivas agfachrome para describir sensaciones ocres. La pequeña Pentax MX, compañera --aún hoy-- de la mirada, en aquella mañana sin rumbo ni singladura. Todas y cada una de las 36 fotografías de aquel día de 1992, acogieron con complicidad el momento --decisivo?-- condensando desasosiegos y esperanzas, amarradas al tiempo de cualquier hierro portuario, escondidas en cada nasa para descansar en los cebos del Atlántico: restos de ribazón.

Malpica de Bergantiños, Galicia